От юродства до святости
Шаг всего на Руси.
Но с какой это радости,
Боже правый, прости,
Мне страдать одержимостью
И бросаться в огонь…
Не твоею ли милостью
Жизнь дана… так не тронь,
Не натягивай ниточку,
Не трепли лепесток,
Кинь мне под ноги плиточки
Поровнее… Дорог
Было много ухабистых —
Я устала от них,
Тоже хочется радостных
И простых, и живых
Мне минуток… Качается
В поднебесье звезда…
Мне сегодня бы справиться:
Убывают года,
Умножаются слабости —
Лучше стану немой…
От юродства до святости
Шаг всего… но не мой…
Боже… бьётся как — пуговки
Все срывает, спеша…
Что ж… пиши свои буковки,
Если надо, душа…
Три лепестка от красоты осталось…
Как жалко мне последние цветы,
Вот так взяла бы в руки эту малость
И отогрела бы до чистоты
Звенящих красок летнего блаженства,
Вернула бы все радости назад.
Цветы — они природы совершенство
И нежность мира — наш ласкают взгляд.
Зачем их век так короток и зыбок?
Но хватит, хватит… время не вернешь…
Зато я помню, сколько мне улыбок
Они дарили в самый скучный дождь.
Зато я помню то, с какой отрадой,
Разглядывала новенький бутон,
Потом ждала, как важную награду,
Чтоб сил набрал, чтоб распустился он.
Жалею… да… Но только что же делать,
Таков закон, куда ни поверни:
Увянет всё, что отцвело, поспело,
И вновь зажжёт весной свои огни!
Я ещё не нажилась,
Я ещё не нагляделась,
Не нарадовалась всласть…
И не так уж часто пелось
На земных мне берегах,
Где кусты в тревоге бились,
Плыл туманом мутный страх…
А когда дни изменились:
В жизнь мою пришла весна,
Прилетело счастье птицей,
Вдруг опомнившись от сна,
То к чему же торопиться.
И куда же рваться мне
Из своей уютной доли,
Где на заревом огне
Поутру алеет поле,
И высокая трава
Разукрашена цветами,
А слетевшие слова
Сами вызреют стихами.
Где торчком на грядке лук,
Внуки в гости приезжают,
И тепло любимых рук
Все печали раздвигает.
Как могу, я берегу
Всю нечаянную радость —
На веселом берегу
Я еще не нагулялась!
Глянь, как денёк развеселился,
Как-будто час назад не он
И куксился, и даже злился.
Пришлось мне снова на поклон
Идти к нему, замолвить слово
За робкий, боязливый луч,
Поскольку это он основа
Красот зимы. А низких туч
Уже и так немало было
У декабря и января:
Мело и таяло, и стыло,
И только яркая заря,
И небо синее забыто
Бывало часто за сезон.
И ни к чему глядеть сердито
Так февралю… какой резон
Копить и пестовать обиды -
Улыбок хочется. И вот,
Опомнился денёк, и виды
Лучистые мне выдаёт.
И пусть пока не очень ярко
Сверкает солнце на полях,
Но так довольна я подарком,
Что вырвалось невольно - Ах!
Весны без тепла
Не бывает,
Как нет и ручьёв
У зимы:
Сама всё любовь
Возбуждает -
Другими становимся
МЫ !
Какие- то чувства
Иные,
Какой- то другой
Макияж,
С годами мы вновь
Молодые,
Такой у весны
Антураж !
Сто лет не суждено. А сколько? ОТЧЕ?!
Так чтоб поверил, так чтобы сбылось.
Может цыганка нагадает, напророчит.
Или кукушка накукует, на авось.
Неизгладимая шероховатость мыслей.
А что дано? Тем листьям на ветвях.
Что не упав в сентябрь, как укор повисли.
В залитых стужей, беспробудных январях.
Не долог век их, мне не по нутру.
Осознавать, что всё предастся тлену.
Они мертвы, но трепыхаясь на ветру.
Не падают, как будто ждут себе замену.
И мне не одолеть, сто лет немногим.
На этом свете, было дарено судьбой.
Но я иду! Покуда ходят мои ноги.
Торя дорогу, тем, кто вслед за мной…
Капкан для волка, мышеловка для мыши.
А трон, как водится, для царя.
Не ломлюсь туда. Куда рылом не вышел.
Да не шибко то и зовут меня.
Богу богово, так заведено было. Испокон.
У живущих, на небе и на земле.
Но не смертельно, если в доме нет икон.
Лишь бы хлеб был да соль на столе.
Не хочу господином быть, не хочу рабом.
Ни властвовать, ни подвластным.
Лишь бы тёплым и светлым, был мой дом.
Я в таком, не стану несчастным.
Не ломлюсь туда, где что ни день, то пир.
Нынче голод во мне другой.
Кровь из вены у рифмы сосать, как вампир.
По бумаге пером, выводить рукой.
Небу солнце днём, а ночью луну. Как закон.
Ряд калашный, не для рыл свиных.
У иных песня весёлая, как мучительный стон.
А другой и слёзы, оденет в стих…
Февраль беспощаден для тех, кто не верит в весну.
Кто выдумал сказки, о зимах непреодолимых.
Кто день свой прожив, беззаботно уходит ко сну.
Не вспомнив, ни вслух, ни в душе, даже имя любимых.
И если им лёд, подскользнувшись упасть, и не боле.
То мне, превращённая в камень морозом вода.
Как сердце заплачет, от сладкой мучительной боли.
Лишь март словно струны, заденет теплом провода.
Семнадцать тебе, или семьдесят, это не важно.
Февраль будет дуть и метелить, ночами вползая во сны.
Но выйдя из комы, обманутый вздрогнет однажды.
Увидев в окне, синевой озарённое, небо весны.
Я выйду из дома, ничто не удержит, под вечер.
Хоть близко, хоть вдаль, за капелью себя понесу.
Бессонный, свободный, не верящий в зимы. Беспечен.
Февраль беспощаден для тех, кто не верит в весну.
И ничего не повторится…
Ни этот день. Ни эти лица…
Ни это небо в облаках.
Всё будет. Но уже не так…
Всего через одно мгновенье
Случится действо измененья.
Едва заметными штрихами
Рисует время нас… и нами…
Прочитав немало книг,
Не спеши собой гордиться,
В нашей жизни каждый миг -
Это новая страница.
Не вырвешь страницу и день не сотрёшь. Что будет- то будет.
Удачи желаю. Есть двери в которые ты не войдёшь,
Есть люди, которые не понимают.
Но это не значит, что плох этот день.
Но это не значит, что жизнь не сложилась.
Есть тысячи рядом людей и дверей…
И вера в себя, чтобы…
Всё получилось…
Проплывают облака передо мной,
небо серое.
Будни серые у августа,
ну что тут сделаешь?
Не гуляется., лишь хмурится,
листья шепчутся, хороводятся.
И зависла туча, мучается.
И никак дождем не разродится.
Гром и молнии метают небеса
Где же прежняя их бирюза?
Где-то спрятались солнца лучи…
Осень с летом хочет нас разлучить…
От прохлады утренней
мне зябко очень.
Утро августа,
а кажется, что уже - осень.
Лето, лето звонкое,
куда убежало?
Я еще хочу к тебе
под одеяло…
Бегу загадывать желания!
Как много лет тому назад, -
в Новосибирске этой ночью
звез-до - пад!
И снова ангел мой на дудочке
Сыграл и подал мне на блюдечке,
На блюдце с голубой каёмочкой
Мой новый день с небесной кромочкой:
Мол, положи в него, что нравится.
А я стою, боюсь не справиться,
Гляжу на блюдечко растерянно.
Желаний вроде бы немерено.
Но день с вкраплением небесного
Чего-то требует чудесного -
Узора, кружева ль с мережкою…
Стою в лучах его и мешкаю.