распоясалась в ночи
тёмной,
воя песни на распев,
вьюга.
словно выгнали щенка
с дома,
злобной зимушки-зимы
слуги.
и не зная нот, щенок
бедный,
так скулит, что холодит
душу…
и качать не может кровь
в вены,
сердце, в эту ночь, в разгар
стужи.
и казалось, нет конца-
-края,
бесконечности ночной
вьюги,
где снежинки мельтешат
стаей,
от которой голова
кругом…
но не может ничего,
вечно,
несмолкающим звучать
криком,
и на небе, на пути
млечном
вдруг, засветится в ночи
бликом,
свет недремлющей звезды -
веры,
веры в лучшее в то, что
будет,
разукрасится в цвета
серость,
и откроется портал
чуду.
и пускай, всего лишь тень,
призрак,
ожидающе застыл,
замер
этот блик в ночи, живой
искры,
его час придёт, зажечь
пламя.
вольному - воля, спасённому - райские кущи,
грешнику, для покаяний - псалтырь и алтарь,
каменному истукану - горячие чувства,
мраку бездонному - вечносветящий фонарь.
вечному времени - светлую, добрую память,
ветру - простор… и бескрайние небеса!
вере в людей - на ветру, распростёртое знамя.
счастью блаженному - веру, надежду, глаза.
уже привык кричать там, где никто не слышит,
где только ветер - баловень, извечный разгильдяй,
взлетает из подвала, стрелою, выше крыши,
и пожинает всяческих эмоций урожай.
уже привык молчать, в сумбуре междометий,
расплывшимися фразами, отвыкнув говорить …
памятником пройденных, несбывшихся столетий,
стоял верхом на холмике, присыпавшего прыть…
уже привык уйти, растаять с горизонта,
дежурную улыбочку на занавес одев,
бойцом оставшись павшим, невидимого фронта,
из песни, что про главное, запомнив лишь припев…
он искал себя средь пустых углов,
среди сотен быстрых секунд-минут,
среди тьмы, что выстроила редут,
среди невозможности в мире снов…
он искал себя в тишине зимы,
в огоньках домов, средь морозной мглы…
тенью, в небесах, словно призрак плыл…
нитью замороженной бахромы…
и не находил… был везде - не он,
что-то отдалённое, лишь слегка,
кто-то чуть постарше от сорока
чем-то, чуть похожий лишь на него…
…
а вокруг совиные два крыла
распростёрла ночь, завихряя снег,
а потом, как будто свершая грех,
за барханы белые уплыла.
расплескалась утренняя заря,
в снежных бликах яркий (!) калейдоскоп…
свой оставив след на распутье троп…
свою жизнь уже… он прожил не зря…
Ты помнишь детства беззаботную пору?
Когда гуляли мы цветущими садами,
Когда нелепо мы носились по двору,
Столько хлопот предоставляя маме!
Вспомни, как шел ты на первый звонок,
В красивых брюках, беленькой рубашке,
Как стих рассказывал всё, глядя в потолок,
С тревогой свойственной лишь первоклашке.
Ах, детство-детство - все уже прошло,
С теми наивными, веселыми годами.
Вспоминая то, на сердце так тепло,
Вспоминая то, невольно думаешь о маме.
А помнишь юность - бесшабашная пора,
Ты нередко приходил домой ночами,
А мать ждала, не спала до утра
И постоянно у двери встречала.
А ты домой по-всякому являлся,
То пьян был, то с разбитой бровью,
Шатаясь, маме мило улыбался -
«О, ты не спишь мама, I love you!
А как ты страдал по девке какой-то!
Мама пыталась тебя подбодрить,
Говорила, что будет их еще столько!
Но ты ей в ответ лишь мог нагрубить.
Ты повзрослел, корабль «Юность» уплыл,
Сейчас ты занят своими делами,
Но где бы ты ни был, и кем бы не был,
Лишний раз не стесняйся подумать о маме!
(10.09.15)
Когда внутри пустота,
Когда вокруг непонимание,
Когда боль как игла,
Твоё колет сознание.
Когда искренности нет,
Когда все надели маски.
Ты глядишь на белый свет,
С раздражением и опаской.
П.: Безразличие - наполняет сердца.
Безразличие - закрывает глаза.
Мне стыдно смотреть на себя и на Вас,
Безразличие - пожирает нас!
Как хорошо порой забыть,
Тех, кто остался за чертой,
И дальше мимо проходить
Их оставляя за собой.
Как хорошо не замечать,
Чьей-то боли и страданий.
Через людей переступать,
И жить в плену своих желаний.
(08.09.15)
Ты мне порою твердишь - как нужно писать,
От советов убогих уже вянут уши!
Кто ты такой, чтоб меня поучать?
Ты не Есенин, вот Его бы послушал.
Тебе не нравится как построен мой ряд,
И во мнениях, мы часто не схожи…
Ну пиши о своём, не читай всё подряд,
Не суй в мои строки своей гнусной рожи!
(07.09.15)
Подвал, темно и страшно,
И сердце сильно бьётся,
Не перестаю бояться,
Вдруг мама не вернётся…
Что сделали плохого
Мы нашей Украине?
Хотят нас уничтожить
Кричат: Вы - террористы!
Белее снега стали
Волосы у мамы,
Отца мы потеряли!
Как дальше жить, не знаем.
Неделю голодаем,
Оторваны от мира.
Весь день по нам стреляют,
Так жить невыносимо!
Закончились продукты,
Что дали ополченцы.
Рискуя жизнью, мама,
Пошла достать нам хлеба.
Донбасс устал от боли,
От страха и обстрелов.
Оставтьте нас в покое!!!
Верните моё детство!
Я вспоминаю часто,
Как, во дворе, играли,
Светило солнце ярко
И птицы щебетали…
Прошу у Бога мира
В молитвах днём и ночью.
Спаси нас и помилуй,
Молю тебя помочь нам.
Подвал, темно и страшно
И сердце сильно бьётся,
Не перестаю бояться,
Вдруг мама не вернётся…
Инесса Якубова,
Предавайте, злорадствуйте, лгите!!!
Правят миром бездушные твари!!!
Сердце чистое рвите, топчите,
Но забрать мою душу не вправе!
Не склоню я пред вами колени,
Буду падать, но вновь подниматься,
Не боюсь я ни боли, ни смерти,
Не заплачу, я буду сражаться!!!
Вы - себя называли друзьями,
А теперь ждете Марша Шопена,
Стали зависти, злобы рабами,
Я для вас словно шут на арене.
Не пытайтесь меня уничтожить,
Со мной Бог, за мной Вера и правда!!!
Cвоей завистью вы захлебнётесь!!!
Возвращается зло бумерангом!!!
Инесса Якубова, 2014
знаком с жарой, с морозом и ветрами,
он не снискал сокровищ золотых.
сто тысяч троп протопал он ногами
знал твёрдость дна и бездну высоты.
есть те места, где чтут его, как бога,
есть те - где, как от демона бегут,
порою, жизнь к нему бывала строгой,
знавал поклёп и справедливый суд.
он, временами, ссорился с судьбою,
был иногда, с удачею на ты,
он видел тьму и свет над головою
и воплощал заветные мечты.
он ведал сладость страсти эйфории,
и горечь одиночества тиши,
испробовал природные стихии,
и пустоту отчаянной души.
но с темени до пят ныряя в серость,
не забывая вовсе о былом,
не научился в лучшее не верить…
рождённый быть наивным чудаком,
что верит в справедливость правды жизни
и в то, что доброта сильнее зла,
он любит свою жизнь без укоризны,
где каждая секундочка мила.
он верит в торжество сил бумеранга,
в существованье совести людской,
выкладывая рифму на бумагу,
он часто обнажается душой…
предательство, измены и обманы
его не обозлили на людей,
он жизнь свою, с упрямством наркомана,
любил… … и с каждым часом, всё сильней…
Книги на русском - жгут.
Было ли - «Гитлер капут»,
май, безвиз на Берлин?
Жертвы каких былин
скачут вокруг огня,
русскую речь кляня?
«Враг из бумаги - класс! -
книга не двинет в глаз,
любо, когда горит
в топке славянский шрифт.
Вот и Бальзак - москаль…
Шире оскал оскаль!» -
Сунув печеньку в рот,
в племя сошел народ…
Есть же племя Грибов -
и ничего, гребёт;
рядышком племя Шпрот -
ищет в карманах брод;
племя Слесарных Дел
кризис в иглу продел;
пробует грязь на вкус
племя Стеклянных Бус…
Племя Накрытых дном,
племя Сдающих лом,
племя Идущих на…
Эх, племена, племена…
Не проходите мимо стариков,
Когда они в руках считают мелочь.
Их кошелёк, обычно, из платков,
В дрожащих пальцах - старческая немощь.
Глаза полны - печали и тоски,
Они кричат открыто - безнадёжность!
Любая помощь, может их спасти!
И помогите, если есть возможность!
На что им жить? Их пенсия мала…
Им не хватает даже на лекарства!
Куда исчезла в мире доброта?
А власть всегда была полна коварства.
Дом престарелых, школа-интернат,
А попытайтесь вглубь туда проникнуть…
Да, здесь не надо много и ума,
Что даже к яме можем мы привыкнуть.
Не проходите мимо стариков!
Они ни в чём! Ни в чём! Не виноваты!
Народ слепой, глухой… из дураков!
Кого винить? Коль сами мы горбаты…
Когда-нибудь Она придёт за нами
И срежет жизнь наточенной косою,
И под могилами с немыми именами
Беспечно ляжем мы с тобою!
Откроются ли там неизведанные дали?
При жизни не получим мы ответ.
Но те, кто на минуты выходил за грани,
Говорят, что видели там свет.
А был ли этот свет на самом деле?
А вдруг там пусто, нету ничего?
Живёт ли дух в порочном теле,
Что в смертный час покидает его?
И правда ли, что дух тот вечен?
А смерть - начало нового пути?
Вдруг тухнут жизни будто свечи,
Чтобы в другой мир перейти?
Ждут ли праведных блаженства рая?
Воздастся ль им за их добро?
И уготована ль обитель бесовская,
Для тех, чей разум поглотило зло?
Ответа здесь тебе никто не скажет,
И что гадать, что забегать вперёд?!
Она, поверь, уж точно не промажет,
Узнаем всё, когда придёт черёд.
(21.03.15)
гляжу я в зеркало и знаю
что у народа есть лицо
есть рожа если пил без края
есть ряха если пил ещё
ещё я часто наблюдаю
что власть лицо как бы блюдит
хоть часто и не видит края
но знает что народ смолчит
народ терпеньем запасаясь
бледнея и прощая всё
и каждый раз превозмогая
в надежде - «будет хорошо»
но будущность на зло туманна
и манной вовсе не манит
но лишь бы мирно и гуманно
но лишь бы не было войны.
а знаешь? тут, оно вот ведь, какое дело -
не то, чтобы выдохся и остыл.
банально всё - просто-напросто, надоело
выплёвывать в воздух остатки сил.
и… знаешь? случилась просто, такая штука -
не то, чтоб сносился весь и закис…
приелся глупый набор надоевших трюков,
что дарят случаи… из-за кулис.
тут, понимаешь ли, просто такая фишка -
внезапно стал облаком сизый дым…
наивно-юный, обычный, простой мальчишка
как-то, сразу вырос… и стал седым…