Сатана приподнял бровь.
- Что, прости?..
Гриша нетерпеливо переступил с ноги на ногу.
- Я говорю: хочу продать душу.
- Ах, душу,
Кивнул Сатана.
- Не вопрос. Какую валюту предпочитаешь?
- Я не денег хочу.
Пояснил Гриша.
- Хочу ночь с ней.
Он достал из кармана снимок и показал Сатане.
- Ночь с фотографией?
- Да нет же! С ней вот! Вот, которая на фото!
Сатана даже не взглянул на девушку.
- Формально это называется «бартер».
Сказал он.
- Продают за деньги, или там ценные бумаги, золото… Всякое такое, понял?
Марками почтовыми даже могу отслюнявить, в денежном эквиваленте.
А когда меняешь вещь на вещь - это уже бартер.
- Ладно, ладно.
Закивал Гриша. Он не был настроен спорить по вопросам терминологии, его интересовал результат.
- Пусть будет бартер.
Сатана неодобрительно посмотрел на него.
- То он продает, то теперь бартер… Сами не знают, чего хотят.
Он стоял в центре очерченной на полу мелом пентаграммы. Внутри пентаграммы было тесно, и Сатану это нервировало.
- Хоть бы стул предложил.
Проворчал он.
- Тебя не учили что ли, что старшим надо предложить сесть?
- Извините.
Смутился Гриша.
- В следующий раз обязательно… Так что насчет моей просьбы?
Он опять махнул фотографией.
- Это кто у тебя там?.. Танька Мармозетка, что ли?..
- Анджелина.
Покраснел Гриша.
- А-а-а…
Протянул Сатана.
- Джоли? Не признал. А вообще, если губы поярче накрасить, будет вылитая Танька с Нахимовского проспекта.
Может, Танька сойдет?
- Какая еще Танька?
Возмутился Гриша, краснея еще сильнее. Очки сползли у него на кончик носа, и он поправил их пальцем.
- Не знаю я никакой Таньки. Мне нужна только она. Только Анджелина. Я ее люблю.
- Ну, это ежу понятно.
Буркнул Сатана.
- Кто ж Таньку-то полюбит, с таким-то характером…
Так, ладно, понял. Стало быть, ночь с Анджелиной в обмен на душу?
- Да!
Подтвердил Гриша.
- Все верно.
- Сейчас посмотрим.
Сатана извлек из кармана записную книжку, порылся в ней.
- Вот, нашел. Восьмого числа она летит ночным рейсом из Сан-Франциско в Сидней. Тринадцать часов в пути.
Могу устроить тебя на соседнее сиденье.
- Что?
Удивился Гриша.
- Нет! Я имел в виду… Ну, это… Всю ночь… Мы с ней вдвоем.
- А-а-а!
Сатана хлопнул себя ладонью по лбу.
- Ночь любви, в смысле?
Гриша сумел добавить еще немного свекольного оттенка на лицо.
- Так бы сразу и говорил.
Сказал Сатана.
- А то вечно вы говорите намеками, а я сиди, разгадывай… Так, ладно, к делу.
Во-первых, у меня плохие новости: она такими вещами не занимается.
Гриша поморгал глазами, потом еще раз поправил очки.
- Я думал, вы можете помочь как-то.
Неуверенно сказал он.
Сатана почесал подбородок.
- Могу сгонять к ней, показать твою фотку.
Предложил он.
- Вдруг да и согласится. Но шансы, сам понимаешь…
- Понимаю.
Уныло согласился Гриша.
- Во-вторых…
Продолжал Сатана.
- Можно, конечно, внушить ей страсть. Технически это несложно.
Гриша приободрился.
- Но твоей души на это явно не хватит.
Гриша наморщил лоб.
- В каком смысле?
- В прямом! Не стоит она того.
Пояснил Сатана.
- У всего на свете есть своя ценность. Думаешь, мало идиотов хотели бы продать свою душу за ночь с Анджелиной?.. Пффф! Тут, знаешь ли, нужно что-то подороже.
- Но это же целая душа! Я же целую душу прода… Меняю!
- Ну и что в ней такого, в твоей душе?
Парировал Сатана.
Он помусолил пальцы, перелистнул в своей записной книжке несколько страниц.
- Вот, у меня тут все записано. Григорий, двадцать один год. Совести на копейку, доброта - четыре балла из десяти, представления о любви сводятся к сексу с кинозвездой…
А где широта души?
Где величие?..
Где они, родной?
Гриша не отвечал. Он безуспешно пытался открутить пуговицу от рубашки.
- Некондиционный товар.
Поморщился Сатана.
- Извини уж за прямоту… Ну, ну!.. Не расстраивайся так.
Ну, не вышло с Анджелиной, что теперь?.. Хочешь, могу попробовать Таньку уговорить.
- Что?.. Какую еще Таньку?
- Да Мармозетку же!
Объяснил Сатана.
- С Нахимовского проспекта. Почти то же самое, в темноте и не отличишь.
Не на всю ночь, конечно. Т ак, минут на двадцать. Устроит?
- Нет
Сказал Гриша.
- Не устроит.
- Ладно.
Сдался Сатана.
- Тогда могу пиццу тебе привезти. С грибами и ветчиной.
- Пиццу?
- Да, отличную пиццу. Честная сделка.
- В обмен на душу?
Сатана кивнул.
- Еще стакан капучино добавлю.
Сказал он.
- От себя лично. Подарок.
- Не.
Разочарованно протянул Гриша.
- Пицца - это мало.
Сатана фыркнул.
- Ну, поищи, кто больше предложи.
Сказал он.
- У нас рынок, родной.
Он плюнул себе под ноги.
- Эх, мелкие душонки. Каждому Анджелину подавай!..
Пентаграмму заволокло дымом, в воздухе запахло серой и гарью.
Сатана удалился.
Ко мне в гости заходил на днях Брэд Питт
И назвал меня красоткой миссис Смит
Жаль будить во мне поэта, пусть поспит
Жаль… ведь мог бы получиться мегахит!
Теперь женская красота измеряется в анджелино-джоулях…
- Брэд, дорогой, вынеси, пожалуйста мусор.
- Нет, Анджелина, я слишком STAR для этого.