Правда — это узкая тропинка среди бурелома лжи. Но, по ней можно идти босиком.
Уже не перепутья — а пути.
И ветер раздувает парусину.
Из мелководья, зарослей и тины
Куда вы направляетесь, ладьи?
Куда несет вас, к черту на рога,
Где долог путь, а пуля — недолга.
Уже не перепутья — а пути.
С ума б сойти,
Да некуда идти.
То бьют в лицо.
То воду пьют с лица.
И глупый трус похож на мудреца.
А я никем казаться не умею.
И потому имею — что имею.
И нет во мне ни зверя, ни ловца.
И мне просить не надо у Творца
Ни помощи, ни денег, ни венца.
Я, веруя,
Молиться не умею.
Не Он — меня,
А я — Его жалею.
Он тоже одинок,
Но без конца…
Последним ласковым теплом
Пока что балует нас лето…
Прозрачно небо, как стекло
Промытое дождём и ветром.
Шеренги старых тополей
В старинном парке отдыхают,
И клумбы пышно вдоль аллей
Вовсю цветут, благоухают…
Плывёт по речке пароход,
Трава газонов изумрудна,
И в скорый осени приход
Ещё поверить очень трудно…
Звезд у нас много, но не многие из них зажигают…
Зажгу светильник
Без огня.
Спрошу у пешего
Коня,
А у завистника — подмоги.
И разговор,
Как-будто вор,
Откроет бесполезный спор
И разольется —
В монологи.
А я не верил до сих пор,
Что, оставаясь без ответа,
Жизнь — это ночь перед рассветом,
Где каждый день —
Как приговор…
Когда встает вопрос кто прав, а кто неправ, сразу видно кто любит истину, а кто симпатизирует человеку.
по Джебрану Халилю
«О, как же ты шумишь,
Лишь, с дерева летишь!
Сны разгоняешь надо мной!»
Промолвил стебель травяной,
В сердцах, осеннему листу.
Лист так же возмутился тут —
«Кому меня в том упрекать?
Жить в вышине — тебе не знать!
Ты -- безголосая брюзга!
Красивых песен избегал!»
Осенний лист, упав, заснул.
Глубоки сны, аж до весны…
Весенним воздухом вздохнул.
Но был уж… стеблем травяным.
Вновь слышит осенью трава,
Как с шумом падает листва.
Ворчлив был голос и угрюм —
«От листьев слышен только шум!
Кому же листья те нужны?!
Ведь разгоняют наши сны!»
Желание нравиться, которое для ума все равно, что наряд для красоты, придавало особый блеск его остроумию…
Я заблудился.
Лица… Лица…
Как зеркала,
В которых мне
Не отразиться,
Но вполне
И даже впору —
Исказиться.
Но, если люди — зеркала,
Ужель во мне так много зла?
Гонишь, гонишь мысли из головы, а они тебе заползают в душу
К кому -то умная мысля приходит опосля. А к некоторым и вовсе не приходит. А та, что приходит- или не умная, или не мысля…)
Совесть — это голос третейского судьи, между твоими черным и белым ангелами.
Иногда придуманное сложней всего забыть
Отпустить.
Присела к зеркалу опять,
в себе, как в роще заоконной,
всё не решаешься признать
красы чужой и незнакомой.
В тоску заметней седина.
Так в ясный день в лесу по-летнему
листва зелёная видна,
а в хмурый — медная заметнее