Ждать легче, чем догонять. Движений меньше.
В последнее время я все чаще задаюсь вопросом — кто такие пустые люди? Я вижу их каждый день, я общаюсь с ними, работаю, но при этом ни никак не могу дать определения их образу жизни.
Пустые… Как это? Ведь они полны костей, мышц, крови, один только кишечник 4 метра…14 миллиардов клеток… а они все равно пустые. Значит дело не в физиологии, здесь у них все в порядке, пустота у них в душе.
Говорят, что природа не терпит пустоты, поэтому та часть их сущности, их «внутренний» человек, что должен быть заполнен семейными ценностями, душевными связями, чувствами и эмоциями, на самом деле пуст! Нет сочувствия, сопереживания, искренней радости… но там невероятно много зависти, сребролюбия, эгоизма, высокомерия и превозношения. Этот человек так увлекается внешней оболочкой, одевая ее лишь в самые дорогие бренды, крася ее самой дорогой косметикой, что им даже удается скрыть от окружающих свою пустоту, черную дыру, что образовалась у них в душе, которая затягивает в себя энергию всех окружающих.
Август… Лето закрывает двери… Ещё стоят жаркие дни. Ещё греет солнце. Над садам стоит запах яблок и груш. Усталые за жаркое лето подсолнухи склонили косматые головы. Ветер лениво гонит желтые листья по дороге… пока ещё лаская, но изредка бросая холодные порывы на тихие деревья… встряхивая капли росы с колючих астр и высоких георгинов. Люди ещё не верят, что лету скоро конец, носят майки и платья без рукавов… но уже становятся чуть грустными лица… ведь дождливой ночью придет сентябрь… Осень улыбнется желтыми глазами…
Обратиться к себе самому сложно, там совесть, проще за деньги.
Сколько мужа не корми, он все равно налево смотрит.
«Ежели Бога нет, то кто управляет жизнью человеческой?» («Мастер и Маргарита»). Нужно ли так ставить вопрос, кто управляет жизнью человеческой?! Не лучше ли поставить вопрос иначе: кто управляет всем человечеством или разумными тварями? Или, кто управляет планетами, на которых живут разумные и неразумные твари?! Хотя известно, что и во вселенной есть своя иерархия, во главе которой и стоит тот самый, кто управляет прямо или косвенно каждой отдельной живой тварью, скажем, человеком или ежом.
Чем длительнее безделье, тем оно утомительнее.
Забота о других отвлекает от мыслей о себе.
…Лето, постой! Лето, не торопись!.. Ещё столько зелёной листвы, столько солнца, столько нереализованных планов. Мимо меня пронеслись все горные реки, прошумели все морские волны, просвистели все степные ветра. Мимо меня… Я словно пленница в капсуле этой квартиры. Сменяются времена года, качается небесный маятник, тикают настенные часы. Картинка за окном теряет контраст, выцветает, обращается в сепию. Тени становятся длиннее, время переводит через дорогу немощных и уставших. Такая щемящая грусть в увядании природы, в первых сорвавшихся листьях, в блёкнущих оттенках астр и хризантем.
Мне жаль уходящего лета, жаль себя в нём. Жаль августа, что сорвался с ветки божьего сада тяжёлым наливным яблоком — и падает, падает, падает — и вот-вот коснётся земли, и расколется надвое, как уставшее сердце лета. Лето, постой!..
Лето добегает до сентября. Год добегает до осени. Жизнь пробегает сквозь нас, протекает синей водой, проплывает насквозь большой небесной рыбой. Вдохнёшь — а внутри тебя океан. Приложи ладонь к уху, послушай, как шумит его прибой, как кричат его чайки, как швартуется белый корабль прямо у твоего сердца. Что написано на его борту? «Любовь», «Жизнь», «Печаль», «Вера», «Отчаяние», «Сила»?.. Не разобрать…
Работа над собой — на пользу всем.
На пороге август… Уходить собрался…
Почему, друг милый, с нами не остался?
Почему утрами инеем пугаешь
И на юг все чаще стаи собираешь?
Почему все гуще тот туман над речкой?
Желтоглазой осени уступил местечко?
Не спеши, Дружище! Погоди… немножко,
Гроздями рябины постучи в окошко!
Да не горячись ты! Прекращай сердиться!
Нам ещё чуток бы в лете раствориться —
Клевер и ромашки заплетать в веночки,
Подразнить лягушек на лохматой кочке…
На пороге август нас сегодня встретил…
Где его найти нам, так и не ответил…
Человек может потерять работу, деньги, здоровье, жилье… Но он по-настоящему богат, если у него есть тот, кто его искренне любит…
* * *
На вкус и цвет все разные бывают…
И, вот так я… От лета лишь страдаю…
Сейчас бы за Полярный круг,
И, от жары пропал недуг!
31 августа 2018 года.
Ты погадаешь на будущее. Когда же всё будет лучше. Не помогают ни карты, ни блюдца в кофейной гуще. Детали головоломки недостающие. Счастливые обладатели master card. Не знающие слов
«пробник»
«эконом класс»
«плацкарт»
Все эти прямоходящие, курящие, надушенные, непьющие, со вкусом и дорого упакованные. Всё время куда — то командированные. Идущие, бегущие и летящие. Там, среди них, то самое твоё настоящее. Такое близкое и теплокровное млекопитающее. Которое скажет
Давай обнимемся.
Где романтичные фильмы,
В которых мы никогда не снимемся?
Кто мне сотрёт всё прошлое. И где же оно, всё хорошее. Где же оно всё прячется. Жилетка, к которой все почему — то тянутся. В которую с удовольствием плачутся. Как оказалось — без яркого ярлыка, совсем не модная, потаскана и великА. И не нужнее сломанной сигареты. Когда тебе уже поперёк горла собственная френдлента. Ты больше не пишешь повесть. В которой лиргероиня трижды легла под поезд, ей спать не давала совесть. Она ежедневно вставала в шесть. И раздавала всем по кусочку личного. Ты заведёшь себе хомяка, назвав его гаемричи. Пялишься в метро на таблички.
Думаешь о том
Кто главный
Кто дёргает здесь за все ниточки.
И где его вообще носит.
Боксерский ринг — как Колизей, но только по правилам.