«Мне нравится, что вы больны не мной»…
Ах, как, Марина, были Вы неправы:
Навеки заболеть нам суждено
Великою сладчайшею отравой,
Когда глаза коснутся нимба строк,
То Ваших слез не иссушить поныне —
Не прерывая Вами рваный слог,
Они текут, светлейшая Марина.

А вот: «Свеча горела на столе»,
Но я опять взбунтуюсь, уж простите,
Борис, Вы ошибаетесь — во зле
И стуже одинокая обитель
Для душ мятущихся, озарена
Тем высшим светом подчинившей власти,
И словно желтоокая луна,
Она горит и вовсе не погаснет.

И вот опять я спорить собралась:
«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи…» О, сколько тысяч раз
Молила у небесного собора
Послать мне тот искрящийся песок
Из-под копыт Пегаса-поднебеса…
И в венах бьется звездной пыли слог —
О, донна Анна, Ваших песен месса.

Еще раз слышу горькие слова:
«Я должен жить, хотя я дважды умер»…
О, светлый Осип, строчки волшебства
Горчайших Ваших строк не смолкли в шуме
Междоусобной злобной суеты,
Хоть плоть истлела под созвездьем млечным,
Но до сих пор от Вашей маяты
Болят сердца под солнцем вековечным.

И, очищая мир от страшной скверны,
С любовью смотрят сверху вниз
Четыре мира и четыре веры —
Марина, Анна, Осип и Борис.

2004 г.