«Нет, не мигрень,
но подай карандашик…».
О. Мандельштам
1″
Все поэты как листья и ветер…
Помнишь, нас от ветвей оторвало…
И нас кто-то унес… нас не стало…
Вся поэзия — листья и ветер…
И охраняют время Сторожа,
Как будто тут они,
Как будто, как и мы,
Забыты…
2″
О, Сторожа, сыграйте мне на скрипке,
Я знаю — скрипка очень хороша…
В ней скерцо гениального поэта,
Поэта с странным именем — Душа.
Глубокая, похожая на раны,
Где скорби побеждает красота,
Где ты её отогреваешь словом — шрамом,
Похожим на распятого Христа.
Роняя обреченный голос
На белый лист, чей омут так глубок.
3″
Странный мой спутник — слуга этой бренной руки
Грифельной мягкостью белый лист причащая…
Я расскажу ему то, что совсем он не знает —
Как замирают слова, прежде чем отболеть.
Как повторяют разбитые губы строку,
Как заостряются, гибель свою понимая,
Как повторяют нас, кружатся и опадают
На белый лист, отдавая звучанье ему…
Так получи меня снова в подарок…
3″
Так получи моё сердце в подарок
Так безнадёжно, как вечное слово,
Так ненадежно, как точное время,
Так получи меня, так получилось.
Это лишь первая вечность, как осень,
Дальше зимы будет звонкое лето,
Слово для губ, слово для соло,
Слово для нежности и для запрета.
Слово для боли, слово для ночи,
Слово для вышедших к ветру и листьям…
Снова вода прольется на шорох…
Женщина ночью — рай или птица…
Завтра та бабочка встретит собою…
Завтра та бабочка встретит вновь твердь
Сердце твоё, печальный паломник…
Вот карандаш твой, расплавивший смерть.
Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации 118071708364