…что нам память в открытой главе?..
просто запись на стёршейся плёнке…
сколько жизней в моей голове
проживают — мои же — ребёнки…
им без разницы — падать/летать,
мы кусаем за них локоточки…
вот сидит себе вечная мать
и фантазию режет на строчки,
придаёт занимательный вид,
как любимому детскому блюду…
спросит Боженька: сердце болит?..
значит — есть оно, это же чудо,
расчудесное… ждут словари,
что опять перетерпит бумага…
и не должен никто повторить
из пути твоего ни пол-шага…
что ни скажешь — у правды и лжи
счёт ведётся от слова до слова…
но тропинку во ржи сторожить
нам приходится снова и снова…
ничего у любви не спросив,
руки вскинем у самого края,
деткам кажется: время — отрыв…
мы уверены — буква другая…
…день осенний уронит ключи,
хмарь разбавив небесной лазурью…
счастью — точно — нельзя научить,
но мы маемся этою дурью…

Copyright: Татьяна Пешкова, 2018
Свидетельство о публикации 118091605528