Перегорело. Уже не больно.
Сижу напротив, смеюсь, шучу…
— Как жизнь?
— Нормально.
— И я довольна.
— Давай за встречу.
- Давай чуть-чуть.

— Ты замуж вышла.
— Ну, да. А что мне?
— Да ну, конечно. Что за вопрос.
А помнишь?
— Помню.
— Я тоже помню.
— Ну, вот и ладно. Давай без слёз?

— Ты стала жёсткой.
— Прошло три года.
— Не так уж много.
- И это срок…
— Сегодня жарко.
— Ага, погода…
— Да… очень жарко… я прямо взмок…

— А он, твой этот…
— А, ты о муже? Хороший парень.
— А он… какой?
— Как муж — он лучше, любовник — хуже.
Зато надёжный и под рукой.

— Такой как надо?
— И что такого?
— И даже любишь сильнее чем…
— Ты разве знаешь такое слово?
А если знаешь… тогда зачем?

— Ну, да, конечно. Прости.
— Не надо.
Перегорело. Одна зола…
Но только, знаешь, я встрече рада
И даже лучше, что я пришла.

Теперь я вижу: перегорело,
А ветер пепел уносит вдаль.
Не шевельнулось, не заболело…
И я спокойна. И мне не жаль…

Как ты уходишь, сутуля плечи,
Как в чёрно-белом немом кино.
И все же грустно от этой встречи?
Перегорело… а всё равно…