в общем, прости. всё по глупости нашей.
и мысли, к великой печали моей,
не долетают к тебе.
и чем дальше,
тем чаще бегу от парадных дверей

к почтовым. и жду. а чего — непонятно.
и ящик пустой, как душа у меня.
мой город стал свежим, прохладным и мятным,
как россыпи льдинок во мгле декабря.

и может однажды в начале июля
ты встанешь от странного чувства внутри,
шагнёшь не спеша в полумрак вестибюля
навстречу разбуженной ветром зари.

вернёшься домой. и распустится вечер.
и день, обессилев, сорвёт свой парик.

и даже когда ты утихнешь навечно,
сквозь шум городов
я услышу
твой
крик.

Copyright: Злата Маркина, 2015
Свидетельство о публикации 115052707964