Вот звук, и ты встаешь
И, может быть, с коленей…
О, время на висках…
Не перепеть весны!
Ты не срывал цветов,
Ты их цветущей вере
Смотрел в глаза сквозь сон
Весомой наготы.
Игла выводит звук
Над смятою бумагой…
И первый голод строк,
И преткновений пыль…
Царапает твой шрам
Совсем не безымянный,
Что верует в любовь
В чистилище беды.

Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации 118062700324