Нежность, которую я ценила. Игры, по графику, но без правил. Тонкой иглой по ребру винила ровно туда, где меня ограбил встречный вопрос -- отвечая жестом, падай, срывайся, и снова падай. Каждой строкой ощущай блаженство, пересекая ворота ада.
Необратимо.
Свежо и остро.
Как и положено — дольше часа — ты отвечал на мои вопросы, не успевая во мне начаться. Не успевая в тебе кончаться, полночь покадрово дорожала. Ты провоцировал наше счастье, не принимая беззвучных жалоб.
Я убежала.
Рассвет банален — три поцелуя и чашка кофе. Всё, что однажды казалось нами, можно приравнивать к катастрофе. Звёзды — чужие.
Огонь не греет, сколько не сыпь в него адской пыли, не получается жить острее.
Мы восхитительно разлюбили.
Мы передумали.
Перестали -- чувствовать, слышать, хотеть, казаться. Если слова поменять местами, что будет ждать нас в конце абзаца?
Правда, которая всех задела?
Осень, которая нам не рада?
Круг, обозначенный белым мелом, не выпускает тебя из ада.