Знаю, за душу мою нынче жёсток бой… Тот, кто мне дал...

Знаю, за душу мою нынче жёсток бой…
Тот, кто мне дал тебя — свят? Лукав?
Мне хорошо с тобой, мне хорошо с тобой,
Я утыкаюсь тебе в рукав,

Путаюсь в чувствах и их масштабах, и
Вмиг раскаленная добела
Я собираю родные запахи,
Как обезумевшая пчела.

Всё в этот вечер во мне, живой, слилось…
Мысли придушенной хрип: «Тика'й!»
Только мне свойственна эта твойственность,
Я и приручена, и дика,

Я никогда тебя не покину, да!
Я, обстоятельствам вопреки,
Твойственней куртки твоей накинутой,
Твойственней тёплой твоей щеки…

А уходя, не подам и виду, мол
Плавали, знаем, до новых встреч…
Ты же меня для чего-то выдумал —
Значит, придумаешь, как сберечь.