Меня спросили, как пишу стихи…
Я даже и не знаю, что ответить…
Они порой приходят на рассвете…
Такие чистые… наивны и легки…
А иногда, бессонной лунной ночью
Вдруг шепотом в звенящей тишине, Навеяные мыслями порочными,
Навязчиво так зазвучат во мне…
За словом слово… бусинкой на нитку Нанизывю я за рядом ряд…
И вот уже узор канвою выткан…
Я не пишу стихи… они со мною говорят…