Шуршит обман
за тканью
многогранной,
мышкою…
бездушно,
догрызая
кусочек Правды.
Еще не вечер,
а кажется,
стемнело,
и где-то
бродит
полуночный свет,
блуждая
между небом
и землей,
и чудится еще,
что между Верой
и обманом,
еще растет,
такой
тонюсенький
росток
колючей
Правды…
и Надежды.