Я такой печальный вовсе не случайно,
Потому что умный, слишком умный я.
Думаю о смысле вечно странной жизни,
Жизни это нужно, правду говоря.
В перерывах лунных думаю — что будет,
И чего не может быть, а это жаль,
Что такое время — всех оно хитрее,
Платит только прошлым, сколько ни отдай.
Грустно это — думать, видя — тают луны,
В океане воли плача тишиной.
Или слыша — зная — там и тут вздыхают,
Шепотом и болью зазывают новь.
На рассвете рано думается славно
Ни о чём, как будто, обо всём чуть-чуть.
На закате думы — дорогие струны,
Фонари и свечи… непременно — грусть.
…
Мыслимо ли? — скажут, — Не бывает, как же!,
До поры, до часа, до минуты той,
Что придет, наступит, невзначай разбудит…
Кто ещё, прощая, вымыслит покой?
Я — упрямо, мудро стерегущий утро,
Чуткий от рожденья, прыткий, добрый кот.
И в огромном мире все коты такие,
Без того, уж верно, было б всё не то.
…
На окне сижу я — суету чужую
Изучаю долго — что они творят!
Нет, такой печальный вовсе не случайно —
Человека толком, маюсь, не понять…