Уже кончается Июль —
макушка лета,
и карауль, не карауль,
но часть портрета
покрылась сеточкой морщин…
не знаю, но из трёх мужчин,
что представляют лето:
Июнь, Июль и Августин,
мне дорог всё-таки один,
и я скажу про это.
Он так улыбчив и лукав,
что сердце тает,
в нём много смеха, солнца, трав,
как в юном Мае.
Он так умеет обольстить,
даря эскизы,
что невозможно не простить
ему капризы…
и я, конечно, всё прощу,
о том, что было погрущу —
как тут не стать поэтом?
Не выбрать мне из трёх мужчин,
на то есть множество причин,
ведь все они — часть лета…
Уже кончается Июль,
и Август скоро
спасаясь от осенних пуль,
кивнёт с укором…