Есть живой человек, степной и горячий, как летний помидор,
а есть бледный, созревший под стеклом и дозревший в ящике.
Он и поет про свою синтетику, и пишет про написанное.
А писАть, простите, как и пИсать, надо, когда уже не можешь.