А «потом» ничего не будет,
все сегодня, здесь и сейчас:
чебаковый улов на блюде,
на заборе в просушку снасть.
И латает листвы прорехи
позолоченною иглой
луч закатный. И в ритме регги
катит волны речной прибой.

Жаром дышащее, родное,
все живое, что ни затронь,
тонет в клеверовом настое
обессилевшая ладонь.
И пусть скажут, что это вряд ли,
повторениям не бывать,
я готова на жизни грабли
снова счастливо наступать.

Пусть ни строчки и не сюжета,
пусть самой от себя сбегать,
только б снова многие лета
были этому дню под стать.
Из камней-голышей в запруду
скоротечности миг ловлю.
…Можно, я в этой жизни буду?
…Можно, с теми, кого люблю?

Copyright: Татьяна Розина, 2018
Свидетельство о публикации 118070601652