Скамья и парк. Летают птички.
Сидим вдвоем. Вечерний рай.
И душ ранимые частички,
Открыты. Чувства через край…

Курю неспешно и солидно,
А Эскимо её течет,
Стараюсь, что бы было видно,
Что я совсем, совсем не жмот…

Ресницы длинные, и мило,
Глаза наивные глядят,
И мое сердце защемило,
Они так душу бередят…

Реальность нам рисует рожи!
Не идеально что-то в мире.
И вот споткнувшийся прохожий,
Ругнулся матом, как в сортире!

И вздрогнуло плечо у ней,
В глазах зажегся сноп огней,
Наморщен носик, брошен «Фи!»,
Гримаску милую сложив…

Наверно я идеалист,
И девушка не чистый лист,
Но было б очень хорошо,
Спроси она: «А он про что?»