Песочные замки кругом разрушены.
Древние курганы воют прощальную.
Революционную запеваем натужно.
Красные знамёна собрали отчаянных.

Старые парки овеяны романтикой.
Высокие тополя обильно сеют на нас пух.
Лето любви, а у кого-то июнь разбавлен Балтикой.
Кто-то на кухне перебирает фотоальбомы, слушает истории подруг.

Революционные флаги к чему?
Это метафора.
Свободен лишь тот, у кого крылья в груди.
Счастье плохо сохраняется, как древняя амфора.
Мне же нравится проза, а рифмы банальны, они затихают, как на воде круги.

Алкоголь — старая песня толпы.
Дым, таблетки пусть катятся к черту.
Патлатые в куртках наивны, просты.
Пусть они на Кобейне, Ози, Цои, все на олдскульных репостах.
Я подвожу их к борту.
Скидываю с корабля культуры, чтоб не дать им остыть.

Информации масса, нет в искусстве смысла.
Зачем мотивировать, создавать новый продукт?
Поэзия, политика, ТВ, певцы, артисты — всё это старое коромысло.
Давай, выйди, твой путь не замкнутый круг.

Спасти любовь не сможет, но и не духовность, всякий там бич божий.
И, если есть миссия, план, ты не утонешь в толпе и полезешь вон из кожи.
Твоё сердце пламенное, моё тоже.
Жги переправы за собой, героев вспомнят и много позже.