Междустрочий не чувствую донца,
Междусловий не высмотрю нить,
Ни покоя тебе, ни удобства
И не скажет никто — извини.

Только ветер поет о ненастье —
Что-то знает он, чувствую ведь,
О безумствах, о призрачном счастье…
Так об этом бы лучше напел.

Но окрестье всё в сером и в сером,
И скажите ещё — не назло?
Не хватает, поистине, нервов…
Хоть какой-то бы яркий мазок!

Да не сильная я, сколько можно?!
Посмотри, это руки мои.
Всё напрасно, всё, боже мой, в прошлом!
Всё — устала! Отстань, уходи!

Ни улыбок тебе, ни объятий…
И тарелка не бъется… Ну вот!
— Поцелуемся, милая?
— Спятил?

Что ж я босая? Стылое дно!