Нет повести печальнее на свете,
Чем повесть о блинах, что холостяк печёт.
Заляпаны очки, но он упорно лепит,
А тесто по столу с усмешечкой течёт.

И фишка тут не в том, что весь обляпан,
И дело вовсе не в испачканых штанах,
Тут одиночество холодной липкой лапой,
замок замкнула на душе и на губах.

Нет, говорить он может, может и смеяться,
И флиртануть нисколечко не прочь.
Глазами перестал вот только улыбаться,
И в женщину поверить ему уже не смочь.

Бродил по улицам, глаза не поднимая,
А в дом войти — ну как на эшафот,
Своя была когда-то, в кровь родная,
А ноне вот измена — не вытравишь живёт.

Нет повести печальнее на свете,
Чем рухнувший любовный небосвод.
Да есть мужчины -сиротеют, словно дети,
И продолжают жить в плену своих свобод.