Иссякает время, прошлое безлико,
Знобко ходит по земле февраль.
На странице «пять» зависла книга,
Прошлое безлико, но его не жаль.

Мне не жаль, что перекатиполем
Мчится по земле моя душа.
Потому что ей вольнее воля,
Потому что доля хороша.

Открещусь наотмашь от простого
Счастья бабьего и снова в путь.
Со страницы пятой на шестую
Не хочу листок перевернуть.