По отдельности все мы люди.
Кто-то хуже, а кто-то лучше.
Кто-то праведен, кто-то ссучен,
кто-то сам себе не подсуден.
Кто-то искренен, кто-то ложью
оптом, в розницу. По дешёвке.
Кто-то вовсе законом Божьим
пробавляется. Мысли ловки,
пальцы быстры, душа безгласна.
Связи. Должности. Перспективы.
И, казалось бы, всё прекрасно,
и, казалось бы, так счастливы
лица сытые и довольны.
И, казалось бы, всё отлично.
В целом весело и прикольно
жить. И в частном не хуже, лично…
Но другие в глазах укором.
Отвлекают блаженным бредом.
Идиоты ворюгу вором
называют. Бессильным гневом
брызжут, дурни. И мрут. Как мухи.
На мостах получают в спины
пули. Нет чтоб, надев косухи,
сделать вид, что опять едины
с властью «честной» и «неподкупной».
Не убудет же. Сложно что ли?
Неужели им мало боли?
Неужели на неприступной
пирамиде верховной власти
им не хочется чуть оттаять?
Что с того, что крестовой масти
поклониться придётся? Лаять
пустобрехами разве лучше?
Кто их слышит-то, идиотов?
В мире сучьем и жить по-сучьи,
а иначе уютных слотов
не дождаться. Не встроить тушку
в вертикаль. Позабыть про сытость.
Быть готовым в тюрьму, на мушку…
Ведь другим ни к чему открытость.
Ведь другим ни к чему свобода.
Свет не нужен. В тени привычней…
Как ни странно, но часть народа
те и эти. И пусть отличий
слишком много, но те и эти —
те же люди. Одной породы.
Даже дружат порой их дети,
даже делят порой невзгоды.
Те же люди. И те же лица.
Судьбы разные. Это правда.
Идиотам свобода снится,
приспособившимся не надо
и задаром её, паскуды.
Идиоты на смерть готовы,
чтоб не влазить в хитон Иуды,
для прагматиков китель Вовы
за святыню…
Но те же лица.
Те же люди. Внутри. Снаружи.
Жаль, что это мне всё не снится.
Жаль, что мне психиатр не нужен.