Снова к сердцу обида липнет,
Зародившись от слов неверных.
И под сенью трепещущей липы
Я — не я, а комочек нервный
Затаился в предчувствии боли,
Что вот-вот из груди прольется…
Собираю остатки воли,
Чтобы с этой болью бороться,
Расправляю медленно плечи
И лицо открываю свету…
Понимаю: меня излечит
Мысль о том, что пройдет и это!