Мы удивительно порочны:
Всё тщимся в суете непрочной
Своё величие создать,
Когда дана нам благодать
Уже давно самой природой.
И нет бы петь нам ей в угоду,
Главенство бы признать её…
Но нет… всё рвемся бытиё
Своё короткое возвысить…
И строим формы словом, кистью,
До совершенства доводя,
Как мнится… Но всё это для
Своей лишь собственной потребы,
Не нужно ни земле, ни небу,
Ни тем, кто утром солнце ждет,
Живет себе и гнезда вьет.
А мы же — в собственном романе:
Сюжет прекрасен, но туманен,
И мимо пролетает жизнь,
Куда не втёрлись, не вплелись,
В своем витая мире странном,
Своеобразном и обманном,
Застрявшем где-то меж слоёв
Из образов, причуд и слов…
Но будь мечта хоть сколь прекрасна,
Нет в ней нужды — она напрасна…