Мама, привет, ты прости, что пишу очень редко,
Времени мало, всё время в делах да в делах.
Знаешь, вся жизнь моя стала как чёрная метка:
Нет никого, лишь работа, усталость в глазах.

Помнишь, ты мне говорила, что юность — отрада,
Школа и ВУЗ — это молодость, время творить?
Юность прошла, и, ты знаешь, я этому рада,
Только не рада, что я разучилась любить.

Мам, я ведь стольких людей выбирала, не глядя,
Верила им, от любви забывалась порой.
Только сейчас наступила та самая стадия:
Больше не нужен никто, быть бы только с тобой.

Мама, ты знаешь, я часто сейчас вспоминаю,
Как ты просила приехать, побыть пару дней.
Ты всё ждала, ну, а я в ресторане за чаем
Книжки читала, считая, что стану мудрей.

Нет, я не стала мудрей, поглупела лишь только.
Книги читала, чтоб сдать побыстрее зачёт.
Ну, а сейчас все они запылились на полке,
Было бы мне от них холодно иль горячо.

Знаешь, мне кажется, будто я всё потеряла,
Будто дорога идёт по накатанной вниз.
Мам, я клянусь, я бы снова вернулась в начало,
Я бы опять прожила это время на бис.

Мам, я клянусь, я бы вымыла горы посуды,
Я бы с тобой говорила все дни напролёт,
Все бы лекарства твои я пила «от простуды»
И не кричала, что слишком несладкий компот.

Я бы ценила тебя, не кричала со злости,
Думала чаще бы, прежде чем что-то сказать
И не держала в себе все скелеты и кости,
Что до сих пор слишком трудно в себе удержать.

Я иногда вместо сахара сыпала соду,
Счастье искала, цепляясь за сотни улик.
Знаешь, я думала, что впереди ещё годы,
А получилось, что жизнь пролетела за миг.