Всё больше злобствуют иные,
Взвывая, словно на луну,
Сгибая в злобе вечной выю,
Глотая горькую слюну.
Ни капли света благодати
В словах, всё меньше, впрочем, слов.
И те они напрасно тратят,
И те, как правило, в песок.
Так хорошо — они за краем,
Который им не пересечь,
Миры чужие разрывая
На лоскуты.
Какая месть!
Всё нашей крови не хватает,
Так было раньше, так сейчас.
Но — пусть питаются отравой
Своей,(а я отныне — пас),
Теряя волю, веру, силы
В своей пустыне…
Войте! Ну!
Не зря такие не счастливы,
Причины веские тому.
Закономерно всё — лицом
Не повернулась снова жизнь,
Назвав спокойно подлецом,
А подлецам не нужен смысл.