Любви не существующая пыль
Над городом кружится
И в марта фиолетовую стынь,
Задумавшись, ложится.

Не глубоко, не высоко, не долго,
Ещё, быть может, не вчера
На патефоне колкая иголка
Играла: ла-ла-ла, ла-ла, ла-ла.

Ну, а теперь внемли бессмертным
Мечтам, пугающе живым!
Ты — стриж, ты будешь в мире первым.
И вечно будешь молодым.