Прощай, мой гениальный Пигмалион…
не знаю пишу зачем…
вспоминай наших чувств бутон,
крыть мне больше нечем…
как там писал русский Квотион…
пять месяцев из жизни вычтем…
чтобы яблоками запах опять Бастион…
я была не той, а ты не тем…
не всегда расцветает любви пион…
аромат её должен быть слышан затем…
чтобы стала она одна на миллион…
а мы лишь цветок истопчем…
и я не твоя, да и аромат не тот…
не он…
Так он и не стал для нас всем.