Каждый из нас — как открытая книга,
Только не всех удаётся «прочесть».
Кто-то — с улыбкой, в кармане же… фига,
А на устах — лишь притворная лесть.

Жаль, мы на лесть поддаёмся порою,
Не замечая в поступках подвох,
Только, поняв, — расстаемся… Не скрою,
Что издаём облегчения вздох.

Есть люди-книги, где светом страницы
Ярко пылают… Их души — чисты.
И у людей этих — лики, не лица,
И безграничен запас доброты.

Разными мы рождены матерями,
Разные рост и походка, и стать.
Только пусть СВЕТ излучается нами,
Данный нас свыше, чтоб вечно сиять.