Душа — не принадлежность форм, не обусловленность по месту, она спускается с тех гор в эти равнины, неся мессу, но налетает на шансон, блатняк, агрессию, паскудство, и, мессу сохранив как сон, несет внутри, по ней тоскуя, терпя укладочный маразм, убогость мысли, бездуховность, поняв, что здесь совсем дыра и надо жить средь дураков, но уход вовнутрь, к мирам иным…

В самоубийстве — нет вины. Вина всегда — в его причинах. Как эмигрировать с страны невыездному.
Не кричи нам.
Мы не услышим. Здесь — тюрьма для душ, что пойманы искусно.
Ничья вина.
(Но, (твою мать.),
прогнило всё, даже искусство)…