поэт внутри меня был при смерти… как дядя, он не в шутку занемог…
тем для стихов давно не выискать и не связать красиво пару строк…
рвал душу хрипами и стонами…(была ему я больше чем родня)
наполовину чтоб наполненный, стакан воды просил он у меня…
хотел немного, самой малости — ожить имел первостепенный план…,
но подносила я безрадостно к его одру полупустой стакан…