Замысловатости…

Белая Ночь, подцепив золотым маникюром,
вынет меня из глубин портсигара окна,
пальцами шпилей зажмет и небрежно прикурит
спичкой Ростральной и выпустит дым в облака.
Ночь посидит на холодных чугунных перилах,
пальцами ног прикасаясь к балтийским волнам,
и убежит на восток проиграть Фермопилы
Солнцу, как триста спартанцев персидским полкам.
Ткнет напоследок меня в Петропавловки блюдце,
в россыпь готовых для пушки полуденных гильз,
вот здесь откуда заряды на выстрел берутся —
града Петрова по-детски жестокий каприз.
Эхо от выстрела бьется по комнатам улиц,
пепел летит по асфальту, как пух тополей,
и Ленинград мой белеет в начале июля,
я попадаю с ним в тон шевелюрой своей…