Он кленовый лист… что в душе венозными жилками пророс… он в своём совершенстве идеалист… хоть до дерева и не дорос… в сентябре мемуары пожелтели… дождливые слёзы их смыли… в октябре чувства побагровели… но тёплые ветра ему напели… рядом и другие зашумели… поманили в сладком ноябре… они в вальсе закружили… он сорвался вниз… на ковёр из падших ниц… замешался среди сотни лиц… реминисценция…здравствуй, осенняя грусть… она его инквизиция… ну и пусть… он сгорел в костре… аутодафе…но, на моём сердце теперь канадское факсимиле…