На ободранных старых обоях,
Бесполезных давно как будто
Я рисую долго, спокойно
Золотого молчащего Будду.
В переполненном шумном театре,
Где на лицах дешевые пудры,
Вспоминаю в коротком антракте
Пустоту и недвижимость Будды.
И в газетных статьях криминальных
Через толстую сеть словоблуда
Проявляется мир наш зеркальный
И улыбка нетленного Будды.