Победители возвращались
еще в сорок первом году,
еще вороны предвещали
и разлуку нам, и беду.
Когда в пламени освящались
наши древние города,
победители возвращались,
возвращались уже тогда.

Шли они, костылями распятые,
рукава заткнув под ремень,
не воинственные ребята,
большей частью — из деревень.
Возвращались к родным колодцам,
по родным большакам брели,
большей частью — не полководцы,
рядовые своей земли.

Шли по шелку июльской пыли,
и была им земля горяча.
Ах, как женщины их любили,
ах, как плакали по ночам!
Будто снова они прощались,
оставались опять одни…
Победители возвращались.
Мы не знали, что это — они.

Мы не знали, что у Победы,
как у песни, — всегда есть тот,
кем начало ее пропето,
а, не только — кто допоет…
И всё ждали мы, и всё ждали.
Но молчали пока о Ней
Те, вернувшиеся без медалей,
Победители первых дней!