Словами пишут и картины… Все видят сны… только вот каковы они… ведь это мы… Для каждого свои… Никто не может подсмотреть мечты… Мы там у пропасти стоим… шагнём и иногда взлетим… Там правит нами не Орфей, а души зеркальной мим… несбыточных грёз елЕй… Его льёт Лель… и мы парим… Над суетливым миром… над неравнодушием столь подлым… Где настоящая природа под их взором -роком…Не всем дано быть Лирой… остаться не рваным шрамом… а лечащим бальзамом… они хотят поэтам быть судьбой… причём лишь таковой… но, не всем дано быть Музой роковой…