Тускнеют черно-белые портреты.
Еще горит усталая свеча
И лица обрисовывает светом —
Штрихом почти погасшего луча.

Забытое теперь не возвратится!
В затертом времени остались имена…
И некуда нам больше торопиться —
Мы не спешим в былые времена.

Мы и не вспомним даже силуэты
С их творческого пыльного угла.
Писатели, художники, поэты,
О вас ли память тенью пролегла?

Вы — узники народного порока!
И неизвестно вам, по чьей вине
Ваш облик возникает ненароком
Уликой на обшарпанной стене.

Расплылись полупризрачно картины.
А имена их смазывает дым
От бедности духовной и рутины,
Присущей поколеньям молодым.