Музе!
Как видно в грезах допьяна
Я налетался на Пегасе,
Но Муза все уметь должна:
Готовить, шить, постель украсить!
Поэт — он очень одинок,
Его никто не пожалеет,
Порой напишет пару строк
И от величия балдеет!
И умирает от тоски,
Но выйти в свет, увы, не может.
Поэту штопая носки,
Она лишь правду приумножит!
Не нужно спорить госпожа,
Я ваш, вы сами так сказали
И с тем, кто любит (без гроша)
Свою судьбу навек связали!