Вам всё ещё кажется, жизнь потеряла смысл,
И месяц как-то угрюмо на небе повис,
И лист под рукой по-прежнему девственно чист?
А где-то дома разрывает проклятым градом.

Ушёл, разлюбил, изменил (и прочие «ил»),
Больные слова — и разрушен надёжный тыл,
Иль, может быть, прожитый день, как всегда, уныл?
А где-то в больницах дети и малому рады.

Финал ли, конец ли, дошёл/дошла до черты,
И небо не то, да и воздух, как осень, стыл,
В карманах сплошные дыры и нет золотых?
А где-то в сырой земле мать ребёнка хоронит.

Опять полетели все планы в тартарары,
Ларёк, где можно купить и залиться, закрыт,
И новое платье в помойку от луж и брызг?
А где-то у деток вместо игрушек патроны.

Скрутило отчаянье, горечь, печаль, тоска,
Судьба, посмеявшись, оставила вас в дураках,
Все также полупустой, бывший полным, стакан?
А где-то встречают с корочкой хлеба рассветы.

Вы падали часто, часто вставали с колен,
Не греет вас вычурность прежде любимых стен,
Вам всё ещё кажется, жизнь — это боль и тлен?
А где-то… а, впрочем, есть ли вам дело до «где-то»…