На то поэт, всегда поэт,
Писать о том, чего с ним нет,
А тело только оболочка,
Какой здесь кроется секрет?
Витая в грезах-облаках,
Живу и думаю в стихах,
Но о себе пишу не часто,
Такой вот честный альманах.
Задел сюжет, явилась Муза?
Стряхну с души ярмо обузы
Возьму потрепанный блокнот
И повесть в рифме оживет.
При чем здесь плоть, мирское тело?
Его червяк в земле сожрет!
Загадку века «кто есть кто?»
Здесь можно встретить между строк!
И кто видавший битвы воин
И лавров публики достоин.