Мне не нажить ни славы, ни наград,
на быт не навести богатый глянец.
По убежденьям я республикрат.
А если выпью — демократианец.
Мне страшно жить. Я подхожу к концу.
Над домом что ни день летает «Мессер»,
в котором со свининой ест мацу
ликующий израильский агрессер.
Хоть я женат, но всё равно один —
в гостях и дома, на работе, в баре
боюсь, вот-вот уколет Ким Чен Ын
меня зонтом, намазанным кураре.
О Путине со мной не говори!
Своей шизофрении зная цену
я, даже не дождавшись счета «три»,
суча ногами, бьюсь башкой об стену.
А как забудусь сном в своём дому,
все сны мои — не о красивой бабе…
Мне видятся незнамо почему
то фрау Меркель, то Макрон с Мугабе…
И трудно спать. В ночи вопит койот;
в укромных норках митингуют мыши…
Да у соседей Вайкуле поёт
свой старый добрый хит «Скрипаль на крыше».