Афганцы, родные, живые и мертвые,
Кого нам страшится, всевышнего, черта ли?
Пока все в душе отболит и уляжется,
Нам даже «двухсотые» раем покажутся.
А память-паскуда умеет царапаться
И мысли… от них за поллитрой не спрятаться!
И трусу и воину в битвах отважному,
Чистилище будет! Любому и каждому!