..
Свет ночника в душе рождает тени.
Все чаще белым остается лист.
Иные ветры дуют в Ойкумене,
К брегам которой не ходил Улисс.

Что нового под старою луной?
Увы, все те же промыслы и маски…
И дух недужный требует подсказки,
Но реже Бог беседует со мной.

Равно, как смертным не вкусить нектара,
Так и Всевышний вряд ли пьет кагор, —
Что дар Его сравним с данайским даром,
Едва ль поставлю Господу в укор…

Недолог путь — в земную жизнь длиной.
Чу, за спиной дыханье эпилога!..
Не потому ль, что боль моя от Бога —
Все реже Он беседует со мной…

Хоть яд чужих, заемных откровений
Уже не горше суетной молвы,
Игра ума даст пищу для сомнений:
Лечить ли душу или рвать, увы!

Что Командора поступь за стеной?
Мир — балаган, где лицедеи — все мы…
Я, лишь шагрень Господней мизансцены…
О чем Ему беседовать со мной?