Картина дней, где сотня рук,
рисует грифелем виденья.
и каждый день, как неба круг,
в тисках застывшего мгновенья.

твой бег в тумане облаков,
где на закате, догоняя,
летят в тебя осколки слов,
прямые линии ломая.

в ходу два смысла у тебя:
один - для счастья и признанья,
второй - для вечного огня,
огня войны и наказанья.

а миром чаще правит ложь,
и ты, однажды, понимаешь…
что в одиночестве живёшь,
и одиночество - прощаешь.