Кресты… разбойники… кресты…
Всё как на сцене пред толпою…
Но где овации, цветы,
Где восхищение игрою?
Кресты… разбойники… кресты…
Кто автор этой странной пьесы?
Взаправду ль жалятся шипы?
Постойте, кто-то рвёт завесу,
Но для чего, ведь был финал,
И Тот, Кто в краске спелой вишни,
Уже и смерть Свою сыграл,
И мы почти из зала вышли…
Ах, да,-актёрский ритуал, -
На сцену выбегать под крики…
Но почему актёр упал,
На остриё воззрившись пики?!
Кресты… разбойники…кресты…
Здесь время замерло на веки…
Несут, несут, несут цветы
В печали горькой человеки.
-А мы не знали, - говорят,
-А мы не верили, - бормочут,
И просят счастья все подряд,
Несчастия никто не хочет.
Кресты… разбойники… кресты…