Бесстрастная весна
с холодными глазами.
Прозрачные шелка.
Летящая вуаль.
О чем ей говорить
с измученными нами?
О боли? Пустоте?
То не ее печаль.

Ступая по земле
легчайшими стопами,
мелодию небес
пленительно поет.
К нам заглянув в окно,
она разбудит память,
не ведая о том,
что это нас убьет.

Уже давным-давно
нет сил держать экзамен,
доказывать свое
умение забыть.
Бесстрастная весна
с холодными глазами
заученно поет:
«Люби», «Люблю», «Любить».

Банальные слова,
и время смысл их стерло.
Назначены не нам
те песни про любовь.
Но отчего опять
так сдавливает горло
от простеньких, пустых,
невыносимых слов?

Лорина Дымова