На перепутье трёх дорог,
В стороне от проезжей части
(по виду -близко не бульдог),
Собака непонятной масти,
Машины взглядом провожая,
Стояла, явно ожидая.

Бока запали, глаз голодный.
Осенний ветер злой, холодный,
Куражился, бесился над болезной,
Пугая скорой стужей снежной.

Одна в степи и ночь и день.
Как ей не страшно? Как не лень?
Собачья верность? Сила воли?
Рукой подать деревня - через поле.
Там могут накормить и обогреть,
А у неё одно - терпеть
И ждать хозяина и друга,
Лишённого душевного недуга.

Он ровно дышит, ест и пьёт,
Дочурке на ночь колыбельную поёт.
Живёт в круговороте быстрых дней,
Давно уже не думая о ней.
Решает завести породистого фокстерьера,
Для оформления крутого интерьера.

Собака же, калачиком свернувшись,
Мечтала, каждый раз очнувшись,
Вновь оказаться у родных дверей.
Облаять радостно (взахлёб) друзей.
Носиться во дворе, гоняя кошек,
Ворон, любительниц съедобных крошек.

Но холод пробивал, природа блекла.
Когда ж морозец раструсил снежок,
Присыпав её утренний следок,
Она, поджавши хвост, сдалась.
Понуря голову, не видя, поплелась
На звуки, запахи к жилью,
Надеясь снова обрести семью.
Среди людей или простых собак,
Иначе не выжить, не выжить никак…